Le dire est une célébration de l’écriture

La page est partition.

Sur l’établi du métier

Je la pétris éparse.

Les pellicules de langue malaxées

Cent fois en bouche et en mâchoires

S’échauffent.

La pâte lentement prend notes et incruste

Au mur de ma mémoire ses mosaïques imprimées,

Terre des lettres endormies où somnolent les images

Dans le vallon veiné des feuilles circulent secrètement, en rhizomes, les ruisseaux.

Souterraines encore sont les rivières de l’émotion.

Déjà se recompose la fresque musicale de la parole

Parce que s’élève le souffle qui insuffle sonore l’Esprit,

Jaillit de la cithare de chair la corde vibrante de la voix,

La flamme qui flèche qui exalte qui sème et ensorcelle

L’arc-en-ciel du prisme verbal


Enfin l’oreille collective, pavillonnante d’espérance dans la nuit théâtrale, est là

Tel un lac asséché que craquelle et tapisse sans lustre l’ombre

Dans l’apnée du recueillement.

La sève et le sang du Poète

Grondent en une ruée d’eau montagnarde, une dégelée d’alpages de printemps

Et qui gicle et qui comble en un glacis jusqu’à la plage apaisée de poésie

Alors le doux clapot des mains referme, sur elles-mêmes, la cérémonie.

Eric Chartier